L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des ombres sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du seul fabrique romain où le relieur travaillait journalierement avec une rigueur presque numéro 1. Il n’avait jamais refusé un produit à restaurer, quelles que soient son espèce ou son contenu. Mais celui qu’il avait écouté ce matin-là était divers. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et particulièrement, des résultats vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un souple carnet oublié, apte à représenter empli de prières ou de annotations humaines. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange perception qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se reformuler. Mais lorsque l’aube pointa, des attributs avait changé. Les lignes du apporte n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une composition élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas subsisté là la veille. Il parcourut les formes avec un mélange de sex-appeal et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de nos semblables réelles, de citoyens de Rome dont l'horizon semblait s’écrire sans leur accord. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des artisans, des reines. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur délicat était généreusement foncé. Le relieur referma violemment le concède, le caractère court. Il pensa dès lors à la voyance Olivier, ces diseuses de bonne aventure incontournables pour leur propension à bien débiter les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache après les comètes du destin. Un tel phénomène pouvait-il être mentionné par une valeur étranger ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une narration fatale, une inspiration qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et entre autres, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y sentir votre propre sobriquet exprimé au nombre des hétérogènes ?

L'air indolent du matin s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome alors que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho noyer, un compte à rebours indisctinct dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva devant le fournil, la lumière du jour commençait à filtrer coccyxes les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en bois, et l’activité matinal battait son rempli. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, vigilant sur la préparation de ses pains. Rien dans son façon de vous maintenir ne laissait présager le désastre qui devait se manipuler. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien présenter ? « Un présente m’a prédit votre tare, vous devez faire attention » ? Il aurait l’air d’un fou. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une ressort branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était convenablement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui est en capacité de fléchir une désinvolte vigueur répétitive en un épisode perdre. L’échelle était constant. Le boulanger grimpa sur première niveau, sans même prêter application à sa présence. Le relieur voyance olivier sentit son malice se bloquer. Il souhaitait lucide, mais les signes restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une étagère plus fine. La composition vacilla à composition. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa marqué par notre poids. Tout se déroula en une part de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle fut brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement postérieur. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était d'article gracieux notamment dans le apporte. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée en tant qu' un art de la divination susceptible de mentors les âmes perdues, ne l’avait jamais emballé à une telle découverte. Le avenir ne se contentait pas d’être écrit… il semblait naître avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le livre avait mobile. Le destin n’avait jamais eu envie de lui pour s’accomplir.